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I

Eres un silencio.
Te mueves como una placenta,
nadando en piscinas que te matan
y te alimentan de avispas
al mismo tiempo.
Yo no puedo sacarte, amor.
Por mucho que estire las sábanas
y rompa ascensores
y me entierre en mis propios
residuos
seguirás muriendo.

Corre, que vienen los lobos.

II

Ya no sé cómo dejar de dejarme llevar.
No hay nada como vivir con los ojos cerrados
y la carne abierta,
dejando melanina en las paradas de autobús,
y respirando olor a neumáticos.
Me gusta mirar la fachada de los cines
y convertirme en ventana.

III

Soy esférica.
He cerrado mis membranas
y se han quedado dentro
insectos
tropicales.
Soy una selva.
Los animales me acarician
y comen raíces de mis oídos
y de mis intestinos.
Soy un endecasílabo
lleno de tierra.

03.10.14

Automat, de Edward Hopper.

Earnestly yours- Keaton Henson

antropofagia.

La ciudad se oculta entre cosméticos.
Solloza cuando las luces no miran,
en un eterno funeral de pasos,
trastornos, problemas estomacales
y cebras sepultadas bajo el suelo.

Y ahí estás tú, dulce, perdida,
viviendo en un cuerpo de plástico,
a la deriva de algún continente
de restaurantes rotos y caricias,
devorando sociedades de muertos.

Escaparates donde exhibir euros,
precios desorbitados y caníbales,
individualidades colectivas.
No dejes nunca la escopeta en casa.
Cualquier rascacielos puede devorarte.

Esqueletos disputándose un arenque, de James Ensor.

World- Julia Holter

ego sum.

A veces no sé qué hacer con mis brazos.
Insulto a las ciudades y a sus trastornos de personalidad,
y callo para escuchar las dentelladas salvajes
que da la vida.
Qué voy a hacer si las cosas me desbordan
y el agua me salpica y me electrocuta.
Nada sé de lo que quiero,
ni de lo que odio,
ni de lo que me destroza.
Me confieso inarmónica, inadaptada.
Subo escaleras por pura inercia,
atravieso salidas de emergencia
y me pierdo entre fuegos que ni sienten
ni respiran.
Lo soy todo para mí,
porque solo me poseo a mí misma;
todo lo demás es un oasis donde limpio mis heridas
o me las infrinjo.
 Contemplo la muerte como enfermedad de la carne,

un cuadro de mal gusto colgado en la pared, 

un animal que grita.  
Mi problema principal es la vida,
porque es incómoda y huele a cosas muertas;
pero a veces nos reconciliamos y juego con ella al solitario.
Lluevo.
Me gusta la sobriedad de la línea recta,
la sinceridad en el gesto,
los apocalipsis de los días.

Lo que quiero decir es que tengo raíces en los pulmones,
que los despertadores me hacen vomitar
y que solo puedo respirar cuando las mareas suben,
y me llenan de espuma,
y me matan
con sus golpes.

Las máscaras, de Giorgio de Chirico.

Higgs Bosom Blues- Nick Cave & The Bad Seeds